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Italians Do It Better. Who knows. Quando l’unica cosa di cui hai bisogno è non incontrare qualcuno che ti convinca a restare ecco loro, con le loro storie, le loro vite. East Coast,West Coast. Stati Uniti, in generale. E gli incontri difficili tra migrant souls.
Columbus Avenue, quel po’ di San Francisco italiana, o pseudo-tale. Mettiamo alla prova i cannoli del posto. Rimango dell’idea dello pseudo. Poi quella canzone degli Articolo 31, da noi già sfanculati da tempo, ma segno indelebile d’Italia. Entriamo. “Ciao ragazzi, il mio capo è italiano, posso offrirvi qualcosa?”. Eccoci, sarà un pomeriggio molto lungo.
Cosa significa avere un animo migrante è difficile da spiegare. Che cos’è un gitano. Non puoi rimanere, almeno mentalmente, fermo. L’instabilità è il tuo status quo. La tua indole viaggia. Sempre.
Dodici mesi di distanza che non sono nulla quando la tua testa vive negli USA già da tempo. Stavolta Boston, e la nostra permanenza sta finendo con tutta calma e, purtroppo, consapevolezza. Un Blueberry Mojito diventa necessario quando passi l’ultima, fredda, notte da quelle parti. Posto tranquillo, poche voci. Tranne una. “Ragazzi, scusate se interrompo, mia moglie non capisce. Da che parte dell’Italia venite?”. Decisivo, preciso e necessario colpo al cuore.
Viaggiare è molto più di prendere un aereo. È aver voglia di comprendere chi sei veramente. E siccome la cosa non è facile, continui. Con qualche sosta, giusto per fermarti a capire che la tua mente è già altrove. E devi andarla a prendere.
È in America da 20 anni Tony, ed è maledettamente fissato con noi. “Andate in South California, LA, siete giovani, là c’è il mondo”. Il discorso diviene irrimediabilmente magnetico. “A San Francisco ci tornate poi, quando sarete già americani”. Più che i soldi, è fiero di aver compiuto l’American Dream. E ora vuole tornare in Italia. Perché un ciclo, probabilmente, si chiude sempre.
“Non potete rimanere in Italia ancora a lungo ragazzi”. Signore benestante, molto, in America da 8 anni, il nostro individuo bostoniano. O meglio, da quando ne aveva 8, nel ’66. Quest’uomo ha vissuto la Sumer of Love, Reagan e 2 Bush e ancora parla italiano. “La vostra città è New York”, sempre il nostro imprenditore appassionato di vini. Andiamo via ad un’ora tarda, non prima dell’ultimo colpo di scena: suo figlio, girovago viziato, ora studia a Milano. Un saluto, e quell’arrivederci che non manterrai mai.
In pochi potranno capire il tuo animo con il tempo che darai loro a disposizione. Allora ti diranno “Buona vita gitano, torna ogni tanto…”. Lì mi girerò, con sguardo profondo. E loro capiranno il mio addio.
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Italians do it better. Who knows. When the only thing you don’t need is to meet someone which try to convince you to stay, you see them, with their stories, their lives. East Coast, West Coast. United States, in general. And the difficult meetings between migrant souls.
Columbus Ave, that piece of Italian SF, or almost Italian. We test the local cannoli. I still think that is almost Italian. And then that song of Articolo 31, in our Country already outdate, but unmistakable Italian mark. We join the restaurant. “Hi guys, my boss is Italian, can I offer you something?”. Here we are, it will be a long afternoon.
Is not easy to explain what means to have a migrant soul. What is a gipsy. You can’t sit, at least mentally. Your instability is your status quo. Your savage nature. Always.
Twelve months later are nothing when your mind lives in the USA by long time. This time Boston, and our time there is finishing, slowly, and knowingly. A blueberry mojito become necessary in the last, cold, night. A calm place, few voices. Except one. “Hey guys, sorry if I’m interrupting you, my wife doesn’t understand. From which part of Italy you come from?”. Crucial, precise and necessary blow to the heart.
To travel Is much more than to fly. Is the will to understand who you really are. And because it’s not easy, you go on. With some break, of course, stopping to realize that your mind is elsewhere. And you have to go to take it.
Is in America from 20 years Tony, and is damn happy to talk with us. “Go to South California boys, LA, you’re young, the world is there”. Our conversation become irremediably magnetic. “In SF you could come back later, when you will already be American people”. More than the money, he’s proud to have earned his American Dream. And now he wants to come back in Italy. Because a circle, probably, is always close.
“You cannot still remain in Italy for long guys”. A well-off man, in America since he was 8, our Bostoneer. Or better, since the 1966. This man has seen the Summer of Love, Reagan and 2 Bushes and is still able to talk in Italian. “Your city is New York”, this wine-lover says. We go away in late night, after the last shot: his son, a spoiled traveler, is now studying in Milan. A greeting, and that “goodbye” that you’ll never make real.
Only the few could understand your soul in the time you give them. So they will tell you “Have a good life gypsy, come back sometimes…”. I will turn my head, with a deep look. And they will understand my goodbye.
Bellissimo
Ti ringrazio molto!